Cuando esté muerto

Cuando esté muerto
me alejaré de mí.
¿Habrá quien llore mi desidia de vivir?
Se irá la musa buscando
otro regazo en que esconder sus manos,
buscando un verano entre la nieve.
Y lo encontrará, claro que sí,
porque vivir la vida en métrica siempre será objetivo
mientras caminemos al frío sol de enero
y en un rincón, cercenando el hielo altivo,
una flor nos dé la bienvenida.